sábado, 21 de febrero de 2015

21 de Febrero.




Vengo de muchos abrazos y de muchas noches sin poder dormir. Vengo de los libros que he leído y de las historias que me han sucedido. Algunas fueron restos de la realidad mientras que otras fueron vividas en una mezcla de fantasía y temor. Vengo de ver llover y de esperar a que llueva. Vengo de ignorar todo lo que sé. Vengo de la nada y a la nada me dirijo. Vengo de dar un paseo por un bosque de ruidos extraños y de versos alejandrinos. Vengo de leer a Beckett y de saber por él que todo lo que puede suceder es siempre posible y a menudo acaba sucediendo. Vengo de salir de allí y de no llegar a ningún sitio. Vengo de saber quién soy y también de la pena de haberlo olvidado. Vengo de limpiar las lágrimas a las estatuas del jardín. Vengo de proclamar mi independencia y de desabrochar tu vestido. Vengo de un por qué y también de una sonrisa. Vengo de buscar tu compañía y de abandonarme entre tu silencio. Vengo de coser los domingos y de olvidar los veranos. Vengo de un jadeo y de una herida. Vengo de ti y a ti voy. Siempre vengo porque nunca me he ido.


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Leo una biografía de Virginia Woolf escrita por Irene Chikiar Bauer titulada "La vida por escrito" y publicada por  Taurus. 




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